Como siempre ocurre, la tarea detectivesca de buscar poesía perdida, implica volver al paladar (no negro) de la magdalena proustiana, y sentir el sabor de viejos pasillos y rostros que lo cruzan. En este caso, es el rostro de un bachiller del Colegio Nacional de los noventa que siempre me sorprendió (yo soy promoción 94, él es 93), Andrés Bisso, músico ricotero y poeta surreal; tipo sensible y lúcido si los había o hay (devenido doctor en Historia).
Ayer recibo un mail suyo:
"Estimado Julián:
Te envío este poema, me pareció que después de tanto tiempo de no producir, y como forma de mostrarme atento a todo el laburo que estás haciendo -y comunicando- con encontrar una nota nueva en el viejo arte, éste era digno para compartirlo con vos, y de paso a Emma, que es amigo. A él más no sea, que para recordarle que todo no será un pañal a cambiar. Ahí va:
AY!
¡Qué bonita es la poesía, sin los poetas!
Sin esos pelotudos guardianes de la rima, -y la anti rima-
sin esa denunciada gravedad del tero,
sin la melancolía, uy.. sin la melancolía.
Quisiera bien yo bien empernarme a los chongos
burócratas de la literal melodía,
romperles la cabeza con la formal grafía.. ay.. con la formal grafía.
Pero aquí estoy, adjunto del CONI, CETrero de las aves de puta ortografía.
AY, de puta ortografía.
Blandiendo por demás, la chota oscura chota, por demás, de la vasectomía.
De la vasectomía de enhebrar un canto, que sea de mis quías, uff!
que sea de mis quías.
La conchainvertebradamen temenprofunda, la CONCHA DE TU TÍA-
La soberana, hermosa, frágil concha de tu tía.
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